Семидневный цикл.
Я давно привык,
И втянулся в эту аппликацию.
Кнопки "Вкл." и "Выкл.",
Что воспрял - поник.
Адаптация
Уж давно прошла,
Все свои дела
Повставлял я в эти дни - отверстия,
Так я жил вчера,
Жили так века
По календарю и по Цельсию.
Но когда проник
Я в небесный цикл,
Там, где вихри Духа не абстрактные,
Ветер - озорник
Дул за воротник
И ломал все акты многократные.
Я тогда постиг -
Уникален миг
И ничто, нигде не повторяется.
Все чего достиг,
Накопил, постиг -
Уже вовсе больше не считается.
И я гол, как кол,
Каждый день - прокол,
Где себя я снова не доказывал,
Как пришёл - ушёл,
Потерял - нашёл,
И всё делать нужно теперь наживо.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Детки, в школу собирайтесь - zaharur Этот "злой" стишок, своего рода пародия на известный стишок Модзалевского, саркастически бросает вызов современной системе образования, которая усердно лишает ребёнка Детства и приспосабливает его сознание для успешной интеграции в общество счастливого потребителя. Вместо развития сердца и возрастания в познании Творца, вместо открытия ребёнку неразрывной связи между духовным и материальным миром, она пичкает до омертвения ум ребёнка огромными пакетами информации с пикантным добавлением (для прикрытия своей наготы) псевдодуховных фиговых листочков (в виде всяких "Основ религии и светской этики")
Стихотворение было навеяно, в числе прочего, "Учеником" Уильяма Блейка:
УЧЕНИК
Приятно выйти на лужок
Рассветною порой -
Трубит охотничий рожок,
И жаворонок со мной
Щебечет озорной.
А в школу не хочу идти -
И мне там не с руки,
Где под надзором взаперти
В узилище тоски
Корпят ученики.
О сколько дней я загубил,
Войдя в постылый класс!
Над книгами лишался сил,
Но знаний не запас -
Они мне не указ!
Поет ли птица или нет
Из спутанных тенет?
Как детям быть, когда Запрет
Их крылышки сомнет
И радости убьет?
Отец и мать! Коль вешний цвет
Обронит лепестки,
Коль не увидят яркий свет
Нежнейшие ростки
Под пологом тоски, -
To что созреет меж ветвей
На дереве таком?
И пору юности своей
Помянем ли добром
Глухим осенним днем?
---
